Seigneur, Maître des pots, des brocs, des marmites qui sont dans ma cuisine et dont j'ai le souci, Je ne puis être, hélas ! la sainte qui médite Assise aux pieds du Maître ou qui brode pour lui, Avec des blanches mains, la chasuble bénite ; Alors, que je sois sainte en besognant ici. Donnez-moi de vous plaire en ranimant la flamme, En surveillant la soupe, en récurant l'évier. De Marthe, j'ai les mains, que de Marie j'aie l'âme. Quand je lave le sol, à genoux sur la dure, Je pense que vos mains ont touché nos souillures, Et se sont endurcies exerçant un métier. De prier longuement je n'ai pas le loisir. Pourtant je dis encore : « Réchauffez ma cuisine Au feu de votre Amour. » Que votre paix divine Corrige les excès de mon humeur chagrine Et fasse taire mes envies de gémir. Vous aimiez tant, Seigneur, nourrir vos amis Sur la montagne, aux abords du lac, dans la chambre, Quand je leur servirai le repas que voici, Ce sera vous, Seigneur, qui daignerez le prendre, Car c'est vous que je sers en les servant ici. Ne cherche en nulle autre demeure Ce que tu peux trouver chez toi C'est encore sous son propre toit Que l'existence est la meilleure. Auteur inconnu

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